Madre
Ella es el motivo. Yo soy su huevo, su planeta,
vuelto de la órbita,
obedeciendo a una ley que se siente como
una llamada o una marea.
Ella es una casa. Sus tablones se agrietarían en mi oscuridad
cuando no pueda entrar,
demasiado tiempo ensimismado contra la puerta.
Ella es un arca. Su alianza es mía, habita
los andamios de mi ser,
un buen comportamiento en el extranjero, una brújula para el exilio.
Ella tiene ochenta años. Pero no se notan tanto
en quien complació a mi padre,
nos crió a nosotros y puso calma en la adversidad.
Ella es mortal. Esa noche que dejé su habitación,
imprimió sus labios sobre mi cabeza
y me dijo: anda, querido, todo estará bien.
Suscríbete para recibir actualizaciones
Comentarios
Más de Owen Leeming
Los más leídos
- Lluvia sobre el tejado de Tayi Tibble 1.1k visitas
- A mi hermano gemelo de Ian Wedde 0.9k visitas
- Pensamientos en torno a un proverbio sufí de Hone Tuwhare 789 visitas
- La muerte de Sócrates de Michael Jackson 697 visitas
- Desempleo de Tayi Tibble 629 visitas
- Estas flores blancas de C. K. Stead 509 visitas
- Hierro salvaje de Allen Curnow 474 visitas
- Incidente de Fleur Adcock 423 visitas
- ¿Por qué no hablas conmigo? de Alistair Campbell 419 visitas
- Instrucciones para leer un poema de Glenn Colquhoun 380 visitas
- Vida interior de Jenny Bornholdt 336 visitas
- Amigo de Hone Tuwhare 322 visitas