Hojas
- Poema de
Vincent O'Sullivan - Traducido por
Rogelio Guedea - 0 Comentarios
Las hojas empiezan a caer a lo largo del sendero.
La mañana es fría y el sol, seguramente,
no brillará hoy, y, es probable, tampoco mañana.
Amo este día por lo que me recuerda,
lo amo incluso sin que me recuerde nada.
Hace frío y las hojas caen, y yo me adentro en ellas.
Las hojas están frescas o acaso empiezan
a empaparse. El cielo, frío: y uno creería que
el hielo no puede estar lejos del lago,
ni lejos del borde azul de las desoladas colinas,
aunque tampoco esté ahí.
Desfallecer y morir y esperar: hojas sobre hojas.
Las hojas son de higuera y roble y las encrespadas
parecen como quemadas de abedules,
y las largas hojas amarillas del nogal todavía
aferradas al cielo, se niegan a caer.
Me recuerdan un lugar, un amigo, una joven
ya, ahora, mujer. No me recuerdan nada.
Están aquí.
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