Poemas
Ver poetas »Cuerpo de 
Tusiata Avia
Mi cuerpo no es una disculpa no es un escondite No es una fortaleza arreglada y artística Mi cuerpo no es una piscina de agua insípida Mi cuerpo no está clausurado no se puede imaginar con otra forma o textura no para ti, querido. Mi cuerpo es una cascada de carne Mi cuerpo es una…
A mi hija de 
Michael Jackson
Cuando naciste fue fácil ignorar que era yo tu padre: nunca te pareciste ni te comportaste como yo hago ahora. Mientras esperaba afuera del hospital pensé en esa gente del desierto para quienes sus hijos son espíritus ancestrales que vienen de un lugar sagrado donde se alimentan de flores y rocío. Así como esa gente…
La muerte de Sócrates de Michael Jackson
Que fue feo no hay duda pero algo de lo que dijo sobrevive; recordado por su barriga, sus pies descalzos, su indiferencia hacia la muerte: un harapiento maestro de la polémica Pienso en sus acusadores: Ánito, un político, Licón, un orador público, Meleto, un poeta trágico de lacio pelo a quien Platón llamó “el desconocido…
Genealogía de mis poemas de Michael Jackson
Escribí mi primer poema sobre la lluvia a mano sobre el pupitre de mi escuela, solo. El primero que tecleé fue en una Remington. Me dio confianza. Y luego en una portátil cuyo nombre he olvidado, al igual que los poemas de medianoche de amor no correspondido o el deseo de escapar. Después hubo años…
El indígena Pakeha de 
Glenn Colquhoun
No soy el primer hombre que mi mujer amó. Tampoco el hijo mayor de mis padres. Mi carro es de segunda mano. Algunas veces he tenido que usar las camisas de mi hermano mayor. Otras, los pantalones de mi padre. La casa donde vivo no es nueva. Las cortinas me las dio mi madre. El…
Prendedor de 
Emma Neale
De pronto me doy cuenta que mi padre le ha dado a su estudiante favorita de medicina, de dieciocho años, un broche de plata en la forma de un aeroplano y un cheque para dos noches de hospedaje en Las Vegas acompañado de una carta que, de su puño y letra, dice: “Deseo que te…
Supermercado de 
Sue Wootton
No puedo hacer milagros, Antonio. Y no es una parábola. Aférrate a mis piernas como puedas, cava como si retornaras -no servirá de nada. Mira, estamos aquí afuera del supermercado. El viento sopla y nuestra ropa es delgada. Mira cómo los ricos pueden usar ropa veraniega en un día como hoy. Sólo caminan entre las…
Ventana de 
Vincent O'Sullivan
Ella está en la ventana, “Vendrá la lluvia”, dice, sus dedos asidos al cordón de la persiana, el verano e incluso el otoño ya se han ido, son acaso una palabra. Luego, dice: “¿lo viste en el periódico, ¿no?, esa película no la exhiben más, en el Strand?” “¿Querías ir?” “No”, dice, “Pero ya no…
Hojas de Vincent O'Sullivan
Las hojas empiezan a caer a lo largo del sendero. La mañana es fría y el sol, seguramente, no brillará hoy, y, es probable, tampoco mañana. Amo este día por lo que me recuerda, lo amo incluso sin que me recuerde nada. Hace frío y las hojas caen, y yo me adentro en ellas. Las…