Malgastar la vida

1. Poema de Hera Lindsay Bird
2. Traducido por Rogelio Guedea
3. 1 Comentarios

sueño, aburrimiento, chismes, crueldad
falsas rivalidades y pequeños resquemores
algunos, complejos planes que no valen nada
en algún momento, todo poeta tiene que aceptar que el arte es solo un
pasatiempo al aburrimiento de la vida
todas las mañanas me visto
y paso por la calle de la Salvation Army
rebosante de juguetes y ropa y basura de plástico
pienso que probablemente se lo merezcan por ser tan explícitamente homofóbicos
en sus valores organizacionales centrales.
Trabajo todo el día en una librería
cada noche cuando vuelvo a casa
está oscuro y está lloviendo
cubriendo el mundo de diamantes negros
algunos días siento la vida tan profundamente dentro de mí que no creo que vuelva a salir
Nunca leí a los rusos pero he leído la mayor parte del Club de Niñeras
No recuerdo el significado de la poesía
que no sea que se trata de un teléfono roto
para llamarle a los muertos
y contarles un chiste
la vida es genial
es como recibir una flauta rara e históricamente significativa
que usamos para matar con ella a un anciano inofensivo
Solía pensar que entre más dolía algo más valor tenía
pero nunca aprendí nada útil del dolor
Solo bebí una botella de vino y traté de dormirme
cuando no estás contento no puedes pensar
el dolor es solo estar aburrido con las estrellas encendidas
no hay mucho que me guste en este mundo
Siempre abandono muy pronto las conversaciones
y tengo que gritar por encima del hombro pidiendo disculpas
Tampoco creo que el buen arte venga de la felicidad
pero quién dijo que el buen arte era el punto

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