Hijos

  1. Poema de Bill Manhire
  2. Traducido por Rogelio Guedea Rogelio Guedea
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Es probable
que los hijos mueran
sin que puedas hacer nada para ayudarlos.
Será primavera,
la luz sobre el agua,
o no.
Y aunque ahora ellos
viven juntos
no morirán juntos.
Morirán uno por uno
y no creas que te llamarán:
serán viejos

y tú ya no estarás.
Será primavera,
o no.
Tal vez cruzarán
el camino,
sin mirar a la izquierda,
sin mirar a la derecha,

o quizá simplemente estarán flotando
al atardecer
como esas nubes incapaces
de sostenerse en vilo. Ese habla mucho,
ese casi nada: pero ambos
disfrutan la luz sobre el agua
tanto
como nosotros
gozamos
el sentido
de la indefinida postergación.
Sí, esta es una historia increíble
pero no la creas prometedora;
y aunque él es sólo un niño
ya lo mirarás crecer.

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