Poemas
Ver poetas »Prendedor de 
Emma Neale
De pronto me doy cuenta que mi padre le ha dado a su estudiante favorita de medicina, de dieciocho años, un broche de plata en la forma de un aeroplano y un cheque para dos noches de hospedaje en Las Vegas acompañado de una carta que, de su puño y letra, dice: “Deseo que te…
Supermercado de 
Sue Wootton
No puedo hacer milagros, Antonio. Y no es una parábola. Aférrate a mis piernas como puedas, cava como si retornaras -no servirá de nada. Mira, estamos aquí afuera del supermercado. El viento sopla y nuestra ropa es delgada. Mira cómo los ricos pueden usar ropa veraniega en un día como hoy. Sólo caminan entre las…
Ventana de 
Vincent O'Sullivan
Ella está en la ventana, “Vendrá la lluvia”, dice, sus dedos asidos al cordón de la persiana, el verano e incluso el otoño ya se han ido, son acaso una palabra. Luego, dice: “¿lo viste en el periódico, ¿no?, esa película no la exhiben más, en el Strand?” “¿Querías ir?” “No”, dice, “Pero ya no…
Hojas de Vincent O'Sullivan
Las hojas empiezan a caer a lo largo del sendero. La mañana es fría y el sol, seguramente, no brillará hoy, y, es probable, tampoco mañana. Amo este día por lo que me recuerda, lo amo incluso sin que me recuerde nada. Hace frío y las hojas caen, y yo me adentro en ellas. Las…
Las casas derruidas de 
Peter Olds
Para Heather Tú cuidas una orilla de la calle y yo la otra. Nada ni nadie escapa a nuestra vista: gatos, niños intrusos luces innombrables, cartas sin destinatario. Los ancianos vecinos con las piernas adoloridas y los televisores parpadeantes en sus departamentos necesitan nuestra guardia, los escandalosos de la casa de dos pisos al final…
Y sé que en la mañana lloverá de Peter Olds
En la habitación a la que acabamos de mudarnos tenemos como adornos los despojos de los anteriores ocupantes, quienes huyeron despavoridamente a otra ciudad a la busca de sus almas. Me siento en la silla que abandonaron y miro tu rostro nervioso desmoronándose extrañamente sobre la repisa de madera de la radio. Observas los insectos…
Cucharas de 
Michael Harlow
Quien empezará a preguntarse abriendo el libro del sueño por qué me siento tan amado por una familia de cucharas flotando sobre un enorme muro de aire azul: luminosos sus huecos brillantes es sólo cuando los toco que se llenan de luz Ahora entiendo: son los cuerpos de mis hijos.
!Qué maravilla¡ de Michael Harlow
En esta historia estás bajando una ancha avenida la Park o la Quinta Avenida o Los Campos Elíseos y de súbito sin siquiera haber cambiado el semáforo de rojo a verde ves a todas esas mujeres empujando carriolas azules con banderines ondeando y entonces piensas: ¡qué maravilla! –al menos la mitad del mundo ha venido…
A mi espejo de 
Ian Wedde
Secándome frente al espejo en un hotel lejos de la inconclusa morada de mi vida, veo seriamente que mi gordura quiere caer al suelo, arrastrada por la buena vida, por el amor, y por el malicioso cansancio provocado por los arteros nudillos de los Cotton Mathers de la burocracia cultural. ¿Fue este tu destino también,…